Piccoli amici

Stanno bene con voi.

Dormono con voi.

Non vi abbandoneranno mai.

Perché hanno bisogno di voi.

Voi siete il loro dio. Incommensurabile.

Si nutrono, grazie a voi.

Osano defecare su di voi.

Sono molte migliaia. O milioni.

Acari.

Già, il vostro cuscino è costituito, per circa un decimo della sua massa da acari. E dal loro sterco.

Il vostro letto, il divano, i vestiti, ne ospitano un esercito.

Vivi, o morti.

Loro vivono sulla vostra pelle.

Si nutrono del vostro sebo: una leccornia.

E voi manco li vedete. Non li considerate.

Ma loro sono vivi.

Camminano su di voi.

Si riproducono su di voi.

Combattono su di voi.

Si nutrono su di voi, della vostra pelle, sulla quale pascolano come mucche e vanno a caccia.

Sono la controparte reale dei Minions.

Li uccidete in massa con una doccia bollente. O con un getto di vapore sul tappeto. Con noncuranza. Stragi di tutti i giorni.

Ma voi restate essenziali per loro. Avete potere di vita e di morte senza che loro ne abbiano minimamente coscienza: la scala dimensionale è troppo diversa.

In effetti, anche voi non li vedete, e quindi per lo più li ignorate. Però loro possono farvi venire l'asma.

Esseri vicini e lontani allo stesso tempo.

E poi dicono che le dimensioni non contano.

È uno uno strano mondo questo.